в комнате бардак, и голове пыльно
небо серое-серое, но не как я люблю печальной осенью.
я действительно жду уже осень, знаю, что весна/лето не будут счастливыми

от себя не убежишь, не убежишь от людей, которые дороги
не убежишь от мыслей, от естества, которое внутри
и не убежишь от своей жизни, от обязательств и судьбы
и все это так дерьмово и прекрасно одновременно
когда понимаешь, что ты - это ты и не больше, не меньше,
и что твоя жизнь пренадлежит именно тебе, и ты должен ее спасать сам
а не какой-нибудь случай.
и этот проблеск понимания себя, я знаю, опять сотреться в моем мозгу,
и я опять как дура буду губить свою жизнь своею апатичностью
и своими мыслями, что это никогда не кончится.
пора уже брать все в свои руки, и вернуть себя обратно.
ведь я - это не то, что есть на самом деле.
мне пора снова писать стихи, хоть строки и затерялись.
пора снова впасть в свою странность и делать что-либо для себя.
мне пора начать жить.
но как это сделать сейчас - не знаю